El escándalo sagrado del arte sin firmas

Tomado de ¡Ahora!

 

Estoy sentada sobre las flores caídas de los framboyanes. Mi padre me está observando desde la ventana de su consulta jugar sobre la naranja espuma de pétalos. Pero yo no puedo verlo, porque estoy intentado descubrir qué significan las formas dentro de la piedra. Es una enorme piedra porosa y ceniza donde flotan formas que no comprendo porque solo tengo cinco años. Y cinco años es poca edad para comprender el arte.

 

Tiempo después me senté frente a la escultura, que estaba en la fachada de la clínica estomatológica de Velasco, queriendo saber más sobre el significado. Mi padre me explicó el concepto, pero desconocíamos el autor, como casi todo el pueblo.Y me quedé con aquella inquietud.

 

Hasta que una tarde, hojeando libros de plástica en la biblioteca del Centro de Arte de Holguín, algo me detuvo. Un golpe de relámpago y allí, en la página, una fotografía de aquella escultura ya olvidada por mí. Y junto, el nombre de la autora, Electa Arenal Huerta.

Comencé a estudiar la obra de la artista con detenimiento y comprendí por qué ni mi padre ni los hombres conocedores del arte en Velasco, quienes son muchos, conocían al autor de la escultura. Electa no firmaba sus obras.

 

Había venido a Cuba como tantos artistas e intelectuales, en los sesenta del pasado siglo, acompañada por dos hijos y su esposo, el arquitecto Gustavo Vargas Escobosa.

 

Llegaba desde México con murales en los ojos, venía de pintar con el gran Diego Rivera, de hacer altorrelieves con el maestro Francisco Zúñiga, y llegó a Holguín para legar ese arte.

 

El escritor Gilberto González Seik, quien fue su amigo, me contó que iba siempre despeinada, rubia y despeinada, sonriente, buscando la voluptuosidad de la vida. Un día le pidió a un negro, quítese la ropa, quiero esculpirlo.

 

Otra vez, detuvo un camión lleno de hombres en el que iba y se lanzó a un río a nadar. Era de madrugada. Y eran también los sesenta y Electa iba por la ciudad con sus pantalones de gentleman, sus anchas camisas, sin ajustadores, seguida de jóvenes que querían hacer arte. Y aquello era un escándalo. Una mujer en pantalones que fumaba frente a La Periquera. Pero un escándalo sagrado.

 

Electa hizo para Cuba el más grande mural escultórico del país, con el salario de un obrero de la construcción. Formó pintores, escultores, escritores. De su autoría son las palomas mosaicos de los edificios de la Reforma Urbana, Canto a la Revolución, �tomos y niños, Infancia, Maternidad, la pintura Revolución Cubana, el Mural Geométrico del Hospital Lenin, el enorme Monumento a las Pascuas Sangrientas. El taller que formó con Manuel Canelles, Jesús Cruz, Argelio Cobiella y Luis Catalá es el origen del mural escultórico revolucionario en Cuba.

 

En una de las salas en reparación de La Periquera vi aquel rostro por última vez, su Autorretrato de granito verde, y vi el dolor en los ojos de piedra, en aquella sala vacía, como lo vi luego en su obra Sufrimiento, que estaba arrinconada en el patio del museo, entre una pared y la intemperie y en la pintura suya que cuelga en la sala de la que fue otrora casa de Andrés García Benítez.

 

Electa regresó a México en 1965 y continuó con su arte hasta que en 1969… Mira: allí estaré, en la lluvia, en los caminos, en las palmas, en el mar… Tenía 34 años y una sonrisa de fiestas. me encontrarás en la verdad y en el arte. Estaba ayudando a David Alfaro Siqueiros a dibujar los contornos de Adán y Eva. Y estaré entre los milicianos marchando hacia el futuro. Sobre un andamio pintaba estos contornos. Y cayó. Tenía 34 años y una sonrisa de fiestas. Y era también la trágica muerte de la poeta que fue… Y mi voz en esa Internacional que pasa.

 

La madre escribió en sus memorias: “Al estar los andamios sobre un piso improvisado, se hundió uno de ellos y ella cayó desde una altura de más de doce metros, pegándose en la nuca y muriendo en ese instante. Su obra que dejó en Cuba, principalmente, fue bastante y muy buenaâ€�¹.

 

Fue bastante y fue buena. Una obra para rescatar y pensar que hay artistas que no firman porque el verdadero arte se vuelve corpóreo y se levanta por encima de los nombres.

 

Hay una mujer fumando frente a la Periquera. Es temprano. Alguien la mira al pasar. Usa camisón blanco y trae el pelo revuelto. Esa mujer apaga el cigarro. Expulsa el humo. Es 1960. Tiene un verso en la boca y pide a gritos el pincel.